Ecrivain de mes cris vains,
Je fais bruisser dans les rameaux
Le faible écho des rares maux
Qui remonte de mes ravins
Je les ai creusés de mes mains,
Ces gouffres bordant mon chemin,
Ces gouffres bordant mon chemin,
Pour habiller de profondeur
Le silence de mes erreurs
Mais il ne pousse que des rimes
Dans l'artifice de l'abîme,
Des fleurs mortes que j'arrime
Tant bien que mal en haut des cimes
Dans l'artifice de l'abîme,
Des fleurs mortes que j'arrime
Tant bien que mal en haut des cimes
Brest, le 20 mars 2013
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